ЭПИЛОГ

Прошла неделя. И вот я предлагаю своим терпеливым читателям поглядеть на скромного автора, осторожно ступающего по обледенелому асфальту родного Харькова, и несущего в каждой руке по кошелке. А в кошелках у него лежит следующее:

 

а) три буряка репаных з черноземом,

б) два кiла погризаноi мишами моркви,

в) мерзлоi капусти кочан.

 

Резвый морозец покусывает мочки ушей, щиплет увядающие щечки, еще золотые от средиземноморского загара... "Неужели это, - думает вышеуомянутый автор, - неужели это я мчалась на переднем сидении новенького Даяцу, с долькой апельсина за щекой, мимо пальм и цветущих кустов к сияющему в солнечных лучах... и. т. д." (см. ПРОЛОГ настоящего отчета).